Павел Буркин - Сила Мира

• Название: Сила Мира
• Автор: Павел Буркин
• Жанр: Фэнтези

Действие происходит в Мирфэйне, за четыре века до эпохи «Когда камни кричат» и «Краденой победы». В те времена, когда Церкви Единого ещё противостояли древние Храмы, и жрецы возносили молитвы таинственным Богам. Когда Империя Ствангар была в зените могущества, а величайшие маги мира выясняли отношения на поле боя. Собственно, именно застарелое противостояние Храмов и поставило мир на грань гибели. И только забытое в благополучные века последнее средство — Сила Мира — способно спасти этот мир от чудовищной катастрофы. Проблема в том, что Сила эта даётся только на двоих.

---

Наконец, когда все всех уже знают, когда весело гудит в печи пламя, исходит ароматным паром еда на столике, а за окном завывает вьюга, первый голод утолен, но до рассвета еще бесконечно далеко, приходит черед разговоров. Когда встречаются люди, двадцать лет не получавшие друг от друга вестей, разговоры затягиваются как раз до рассвета.

Так и на этот раз. Колену и Доротее рассказывать особо нечего (что интересного для человека, исходившего полмира, может случиться в затерянном в лесах селе?), а Аэлле до утра едва удалось закончить рассказ. Она ничего не приукрашивала и не утаивала — разве что ни словом не обмолвилась, что заставило объединить усилия представителей трех враждующих Храмов, а у приемных родителей хватило ума не расспрашивать. Впрочем, какое им дело? В эту ночь они ощутили, что жизнь еще не закончилась, что у них осталась пусть приемная, но дочь. Что дочь эта стала важной особой, водит дружбу не просто с воинами или богатыми купцами, а жрецами-магами.

— Аэлла, ты к нам навсегда? — спрашивает Доротея.

— Нет, — вздыхает танцовщица. — У меня есть Храм, которому служу, есть долг перед ним, есть дело, ради которого я отправляюсь на Север. Завтра, самое позднее, послезавтра мы выступаем. Может, на обратном пути, если справимся…

— Но хоть на Ритхи-Ратри останетесь? Вечером будет такой праздник…

— Останемся, — отвечает за Аэллу Неккара. — Тем более, по такому снегопаду далеко не уедешь… Кстати, есть ли в селе сани?

— А как же, — возмущается Колен. — У старейшины есть мастерская, там сани, лыжи делают… Там же и лошади найдутся — только плати.

— За этим дело не станет, — хмыкаю я. — Сани хорошие?

— Лучше только в Нехавенде делают. Десять мешков с зерном спокойно влезает, а по снегу тянет тройка. Вам на Север куда — в Салванг?

— Да.

— Домчат за десять дней, самое большее за две недели! Нет, дней двенадцати по любому хватит…

— А берет много старейшина? — Не поинтересоваться деньгами нельзя. Мы же не бездельники, сорящие деньгами, а серьезные люди.

— О да, двадцать восемь сребренников. Но еще никогда не было, чтобы сани развалились по дороге, или чтобы лошади их не потянули, и в снегу они не вязнут, даже если идут по целине…

— Это нам и нужно, — подводит итог Неккара. — Когда начнется праздник?

Ближе к вечеру снегопад стихает, ветер разрывает пелену туч, полная луна заливает снега серебристым призрачным светом. Кажется, крыши изб, ветки деревьев, черная гладь реки, подковой охватывающей ритхэасский холм, узорная кромка заснеженных елей — сияют сами собой, будто все в мире превратилось в серебро…

Такая прозрачная, наполненная лунным светом ночь Ритхи, Ритхи-ратри, выдается нечасто. Но если выдается, считается милостью богини, и обещает в будущем году лето, щедрое и на тепло, и на дожди. Когда ранний зимний закат отгорел, улицы села заполняются веселыми, празднично одетыми людьми, идущими к небольшому деревенскому храму. Слышатся смех, шутки, кто-то поет, кто-то обнимается… Будто не нависла над селом самая большая опасность за все время его существования, будто и не бывало уже село на волосок от смерти.

Храм Ритхи, как ему и положено, в самом центре Ритхэаса. В Аркоте он непременно был бы каменным — из местного красного латерита. В лучах закатного солнца он бы пламенел на фоне ярко-синего неба, и было бы это ослепительно красиво. Здесь латерита нет, зато дерева хоть завались — храм Ритхи, построенный местными умельцами без единого гвоздя, красив той неброской красотой, какая вообще свойственна этим местам. По крайней мере, он столь удачно вписан в округу, что кажется творением природы.

Перед храмом раскинулась площадь, точнее, небольшая площадка, не застроенная домами. Тут судит старейшина или, в особо важных случаях, приглашенный из Нехавенда судья, оглашаются императорские указы, проводятся свадьбы и похороны, праздники… Короче, площадка видит все важное, что происходит в селе.

Мы идем к Храму попозже, когда начинает темнеть. Хрустит свежий снег на живописных улочках, пахнет дымом, тестом и снегом — в общем, праздником.

— Благодать какая, — вздыхает Неккара. — Не к добру это…

— Твоя правда, — тоскливо соглашается Воитель. — Не будем думать о плохом. Лучше о празднике — не находишь, что здешние девушки восхитительны?

— Да и мальчики, как я погляжу, тоже, — шуткой на шутку отвечает жрица.

— Так и я о том же!

Храмовая площадь заполняется до отказа: в селе живет не меньше пятисот человек… Заря догорает, лишь багровая полоска на западе напоминает о прошедшем дне. Теперь Малый Храм чернеет на фоне темно-синего звездного неба, и вдруг темная громада озаряется трепетным багровым светом десятков фонарей и факелов. По всему селу зажигаются трепетные огоньки сотен фонарей, они вспыхивают по всему поселку, будто на домах появились светлячки. Двенадцать раз (столько, как считается, стрел всегда в колчане у Ритхи) ударяет медный колокол — единственное, что местные сделали не сами, а заказали в мастерских Нехавенда. С последними тремя ударами его ворота распахиваются, и селяне, снимая у входа валенки, входят.

Как ни странно, небольшой Храм вмещает всех. Мы поднимаемся по высокому крыльцу. Здесь жрец-привратник, одетый в черный, просторный и прекрасно хранящий тепло балахон, принимает у нас сапоги, и мы, ежась от холода, ступаем на холодный, но все же не ледяной, отполированный сотнями ног пол.

— Вы не из нашего села? — спрашивает жрец. — Но почему решили посетить наш Храм?

— Миру нужны все Боги, сколько их ни есть, — отвечаю я чистую правду. — У нас на родине почитают всех Богов, и правильно делают.

О том, что это почитание является преступлением категории «алеф», и за него у нас приносят в жертву Владыке, а до того месяцами пытают, молчу. Пусть гадает дядька, где такая дивная страна…

В Северном Аркоте, в городах Тараин и Аркот, есть Храмы этой богини, по сравнению с которыми все Великие Храмы северного материка — лишь жалкие приходские часовенки. По праздникам вроде Ритхи-ратри (которая отмечается девять дней и десять ночей подряд, знаменуя окончание сезона дождей) в тех храмах собираются миллионы паломников, нищих, мудрецов со всей огромной страны, они ходят вокруг Храмов ночью с факелами, распевая священные мантры и веря, что этим избавятся от нищеты, болячек, а в следующем рождении будут кем-нибудь познатнее. А уж в жертву там приносились целые стада скота, да и людей тоже. Там, кстати, верят, что когда Мир затопит зло, Ритхи накроет его пологом Тьмы, помогая его уничтожить и воссоздать заново, очищенным… Здесь, видимо, помнят это предание: насколько мне известно, гашение огней перед Ритхи-Ратри символизирует ту самую Тьму Ритхи, а возжигание огней заново — возрождение Мира. На Севере, впрочем, эти верования не прижились. Была крошечная катакомбная часовенка и у ксандефианцев кира Иоава. Но остальные об этой ипостаси Ритхи не знают почти ничего. Пусть послушают — им полезно.

— Нет, никогда, — говорю. — Расскажите, почтенный, как будет проходить торжество, что можно делать, что нужно. Среди нас есть жрецы Исмины, но не Ритхи.

— Исминианцы идут неверным путем, — задумчиво произносит жрец. — В Мире полно зла, а они все про любовь да про любовь… Но они — наши союзники и друзья. Поэтому от них у нас секрета не будет. Это — праздник жизни, но жизни победоносной, торжествующей над смертью, одолевшей ее в бою.

— Но Ритхи же — богиня-воительница, — в один голос удивляются Крейтон и Неккара. Я предпочитаю молчать и слушать.

— Верно. Она — богиня-воительница, убийца демонов.

Разгадка вместимости обнаруживается быстро: Молитвенный зал оказался неожиданно просторным. В нем нет ничего, чем обычно злоупотребляют зодчие — колонн, крытых галерей. Только искусно вырезанные на вечных лиственничных стенах барельефы, изображающие легендарные подвиги богини-воительницы. Вот она со спины огромного дракона поражает громовой стрелой демонов, вот добывает огонь и приносит людям, требуя от них за это уничтожать зло (прежде всего — в себе), а вот сражается в поединке с Владыкой. Это исминианцы честно признали, что Владыку победили смертные, пусть и «сделав» их земными воплощениями богини. Почитатели Ритхи то ли не знали, то ли сделали вид, что не знали правду. Скорее второе, потому, что не знать очевидного нельзя.

Над некоторыми изображениями я чуть не рассмеялся, еле-еле сдержал неуместную ухмылку: например, легенда о том, как царевич, рожденный Ритхи от смертного мужчины, сватался к принцессе. Там было состязание: кто сможет выстрелить из хранившегося в Храме священного лука богини, тот принцессу и получит. Никто этот лук не мог не то, что натянуть, даже поднять. А сын Ритхи и царя Калидаса, сам полубог — смог. С этого его похождения и начались. Дальше была, вроде бы, война с враждебным родом, глава которого похитил жену, и сын Ритхи бодро спасал ее из рук злодея на протяжении всего эпоса. Очень поучительная история для тех, кто имеет глупость жениться на принцессах…