Сергей Маслаков - 69

• Название: 69
• Автор: Сергей Маслаков
• Издательство: Литагент Ридеро
• Жанр: Религия

Человек не предполагает, что жизнь, которую, как он считает, живет, на самом деле далеко не соответствует действительности. Настоящей, оригинальной реальности. Которая скрыта от осознания человеком под плотной завесой сна. Сна наяву. Только пробуждение от этого сна может и способно показать человеку явь, как она есть.

---

На­вер­ня­ка, вы зна­ете... Та­кие кра­сивые, круг­лень­кие. Бы­ва­ют и иные фор­мы. Раз­ноцвет­ные. Да­же с ри­сун­ка­ми.

И ку­да не кинь взгляд, вез­де с ни­ми встре­ча­ешь­ся. На­дутая по­лити­ка, на­дутая эко­номи­ка, на­дутый ры­нок нед­ви­жимос­ти, на­дутая ду­хов­ность...

Всё кру­гом - ша­рики на­дутые. По­купа­ешь в ма­гази­не ко­роб­ку кон­фет вну­шитель­но­го раз­ме­ра, от­кры­ва­ешь и аха­ешь - со­дер­жи­мое ра­за в два, а то и боль­ше, мень­ше са­мой ко­роб­ки. При­об­ре­та­ешь смар­тфон или компь­ютер, а в ре­зуль­та­те ока­зыва­ет­ся, что тех­ни­чес­кие ха­рак­те­рис­ти­ки, за­яв­ленные про­из­во­дите­лем, не со­от­ветс­тву­ют то­му, что в них ре­аль­но за­ложе­но. И всег­да в сто­рону мень­шую. Ра­ду­ешь­ся пред­вы­бор­ным ре­чам по­лити­канов раз­но­го по­шиба, го­воря­щих сме­ло, по-на­шему, обе­щания ко­торых нас­толь­ко убе­дитель­ны, что мы прос­то не мо­жем за та­кого не про­голо­совать, а в ре­зуль­та­те... Вы в кур­се... Идём в ре­лиги­оз­ные ин­стан­ции в по­ис­ках Ис­ти­ны, в по­ис­ках нас­то­ящей ду­хов­ности. Но, эхх... И, увы...

И вы зна­ете, как ве­дет се­бя ша­рик на­дутый, ког­да в нём по­яв­ля­ет­ся хоть ма­лень­кая ды­роч­ка. Не го­воря уже о том, ес­ли под­нести к не­му игол­ку... Что ос­та­ет­ся в ре­зуль­та­те? Ку­да де­ва­ет­ся вся эта пыш­ность, вся эта крик­ли­вость яр­ких цве­тов, ку­да де­ва­ют­ся ри­сун­ки и сло­ва на них на­рисо­ван­ные?

Но речь, собс­твен­но, не об этом. Речь о дру­гом... Что ста­нет со мной лич­но, ес­ли во мне об­ра­зу­ет­ся ды­роч­ка, или... ко мне вдруг бу­дет под­не­сена игол­ка? Бу­дет ли че­му сду­вать­ся, сох­ра­ню ли я свои «фор­мы»? Не по­мер­кнет ли ри­сунок яв­ле­ния ме­ня са­мого это­му ми­ру при та­ких вот об­сто­ятель­ствах? Из­ме­нит­ся ли тембр мо­его го­лоса, не по­туп­лю ли я гла­за? Не сме­нит­ся ли мой го­нор - ле­безе­ни­ем, а по­ход­ка от бед­ра - се­мене­ни­ем? Не ока­жет­ся ли так, что от­кры­тая ко­роб­ка кон­фет с ми­зер­ным ко­личес­твом со­дер­жи­мого - это мой собс­твен­ный пор­трет, яв­ля­ющий пол­ную ана­логию?

Да, спо­ру нет, ис­пы­тать бан­кротс­тво, в чем бы оно не вы­ража­лось - это удар, пот­ря­сение. Но уж луч­ше ис­пы­тать та­кое пот­ря­сение, чем яв­ленное бан­кротс­тво прос­то убь­ёт твою ду­шу. Без воз­можнос­ти ре­аби­лита­ции...

А что ес­ли взять, да и ос­во­бодить­ся от на­дутос­ти? Прос­то ес­ли она есть - поз­во­лить ей сдуть­ся. И пусть пос­ле сду­тия... там... ме­ня не очень мно­го ос­та­нет­ся. За­то ос­та­нет­ся ведь са­мое нас­то­ящее! По-нас­то­яще­му дра­гоцен­ное! Не име­ющее сто­имос­ти, по­тому что без­ценно.

Да, я мал. Да, не мно­го во мне не­наду­тос­ти, нас­то­ящ­ности, ре­аль­нос­ти, ес­тес­твен­ности, ори­гиналь­нос­ти. Но сколь­ко бы ни бы­ло, это, как го­ворим мы вся­кий раз, при слу­чае: «Мал зо­лот­ник, да до­рог!»

 

Прос­нуть­ся на­яву. Шаг пер­вый.

В ви­ду то­го, что сон на­яву, ко­торый спит че­ловек, "нар­ко­тичес­кий" - про­буж­де­ние от не­го не яв­ля­ет­ся лег­ко дос­ти­жимым со­быти­ем. Уже са­ма зна­чимость та­кого опы­та оп­ре­деля­ет не­деше­вость его дос­ти­жения. Ме­ра приб­ли­жен­ности или уда­лен­ности к про­буж­де­нию бу­дет за­висеть от ме­ры на­личия «нар­ко­тиков» в че­лове­ке и их воз­дей­ствия на не­го. Ша­гом пер­вым в про­цес­се про­буж­де­ния на­яву яв­ля­ет­ся:

«Яс­ное осоз­на­ние фак­та сво­его сна на­яву с пос­ле­ду­ющим пе­режи­вани­ем же­лания прос­нуть­ся, во что бы то ни ста­ло».

СПЕКТАКЛЬ

«Го­лая прав­да. Че­ловек бу­дет здра­вомыс­лен и прос­ве­щён толь­ко в том слу­чае, ес­ли он ре­аль­но воз­же­ла­ет это­го».

Я все бо­лее и бо­лее по­ража­юсь всей глу­бине дра­матиз­ма это­го гло­баль­но­го и то­таль­но­го спек­такля ми­ра. Спек­такль. Пос­та­нов­ка. Иг­ра ак­те­ров, ка­кая и не сни­лась са­мому из ве­ликих. И на сце­не это­го спек­такля, в этой всеп­ро­ника­ющей иг­ре, мак­си­маль­но приб­ли­жен­ной к ре­аль­нос­ти, вы, я, все лю­ди нас ок­ру­жа­ющие. Все иг­ра­ют свою роль в этом спек­такле. Иг­ра­ют так та­лан­тли­во, что от ре­аль­нос­ти от­ли­чить поч­ти не­воз­можно.

Все ис­кусс­твен­но, син­те­тич­но. Бу­тафо­рия. Мужья - не мужья, же­ны - не же­ны, еда - не еда, от­но­шения - не от­но­шения... Вся на­ша жизнь - иг­ра... Кто это ска­зал, не пом­ню...:) И все в этом спек­такле зак­ру­чено, та­кой сю­жет! Что ах!

Вы сей­час чи­та­ете это, и что-то в вас ёк­ну­ло нас­то­ящее. Но вот зво­нок кли­ен­та или об­ра­щение сот­рудни­ка, а в го­лове ти­ка­ют ча­сы: так, че­рез два ча­са - то, во столь­ко то дол­жен быть там. Ах, да, и вот это, и вот то... И вот те ёка­ния, ко­торые вы в се­бе ис­пы­тали, вот они бы­ли и нет их бо­лее... Сно­ва на сце­не, сно­ва иг­ра. Сно­ва не гос­по­дин сво­ей жиз­ни, а иг­рок спек­такля не сво­его сце­нария. Яв­ля­ясь частью труп­пы и иг­рая од­ну из ос­новных ро­лей не сво­его спек­такля, каж­дый дол­жен сле­довать сце­нарию, не им на­писан­но­му. Иг­рать по пра­вилам иг­ры той Сис­те­мы, частью ко­торой яв­ля­ет­ся... И так про­ходит день за днем, год за го­дом...

И вот, не ус­пе­ва­ет че­ловек ог­ля­нуть­ся, а его роль уже сыг­ра­на до кон­ца. И он так ни­ког­да и не был са­мим со­бой...

Вот так се­ри­ал! Вот так спек­такль! Вот так пос­та­нов­ка!

 

Прос­нуть­ся на­яву. Шаг вто­рой.

Сис­те­мы, ко­торые на­вяза­ли те­бе кри­терии оцен­ки те­бя са­мого - лжи­вые. Со­ци­аль­ные, ре­лиги­оз­ные, по­лити­чес­кие... Со все­ми их эта­лона­ми «цен­ностей». Все - спят. И в этом сво­ем сне они хо­тят от те­бя лишь од­но­го - что­бы ты не был са­мим со­бой. Они рас­ска­жут те­бе всё и со все­ми сво­ими ар­гу­мен­та­ми, (уби­ва­ющи­ми в те­бе ра­зуме­ние о том, кто ты есть), что те­бе на­доб­но де­лать и как пос­ту­пать, что­бы ты не был «бе­лой во­роной» в их сре­де. Они лгут те­бе о тво­ем собс­твен­ном «я» и тво­ем пред­назна­чении. Они ни­ког­да не пос­по­собс­тву­ют тво­ему про­буж­де­нию... Они за­ин­те­ресо­ваны лишь в том, что­бы ты спал в их собс­твен­ном сне и был его частью. Ты зна­ешь, и кто ты есть, и как те­бе пос­ту­пать! Не поз­воль сис­те­мам сде­лать те­бя сво­им вин­ти­ком в их ма­шине. Ложью про­пита­но аб­со­лют­но всё, что не со­от­ветс­тву­ет тво­ему собс­твен­но­му ви­дению са­мого се­бя.

«Пе­рес­тань гно­бить се­бя! Вый­ди из сис­те­мы цен­ностей Сис­те­мы. Ты - Иной. Не поз­воль че­му бы то ни бы­ло зас­тавлять пос­ту­пать те­бя так, как те­бе неп­ри­ем­ле­мо. Жи­ви сво­ей жизнью. И де­лай то, что те­бе дол­жно!»

ПОТЕРИ

«Го­лая прав­да. Все спус­ка­ют свою жизнь „в ту­алет“. Воп­рос лишь толь­ко в том, в ка­ких про­пор­ци­ях».

Осоз­на­ем мы это или нет, сог­ласны мы с этим или не сог­ласны, но мы всё вре­мя на­ходим­ся в сос­то­янии те­ряния. Этот про­цесс соп­ро­вож­да­ет нас вот уже прак­ти­чес­ки всю «жизнь», а вер­нее то, что мы пы­та­ем­ся при­лепить к это­му тер­ми­ну.

Ког­да-то в глу­боком детс­тве мы на­ходи­лись в сос­то­янии пос­то­ян­но­го при­об­ре­тения. Каж­дое мгно­вение с мо­мен­та про­буж­де­ния до мо­мен­та пог­ру­жения в теп­лое оде­яние слад­ко­го сна бы­ло для нас от­кры­ти­ями все­лен­ско­го мас­шта­ба. Про­лета­ющая над на­шей го­ловой пти­ца, бу­каш­ки в тра­ве, при­чуд­ли­вые всё вре­мя из­ме­ня­ющи­еся пе­рины об­ла­ков, всё, аб­со­лют­но всё, бы­ло для нас нас­толь­ко ре­аль­ным, нас­толь­ко за­вора­жива­юще-впе­чат­ля­ющим, что под ко­нец дня, бу­дучи пе­репол­ненны­ми сво­ими от­кры­ти­ями сво­ей собс­твен­ной все­лен­ной, нас не при­ходи­лось уго­вари­вать ло­жить­ся спать. Прос­то по­тому, что в этом не бы­ло на­доб­ности. Пе­репол­ненные всем этим ве­лико­лепи­ем, с ко­торым мы стол­кну­лись, от­кры­ли, впе­чат­ли­лись в этот день, мы вы­руба­лись или на ко­ленях ро­дите­ля, или за ужин­ным сто­лом, где угод­но. :) Пом­ни­те?