Сергей Маслаков - 69

• Название: 69
• Автор: Сергей Маслаков
• Издательство: Литагент Ридеро
• Жанр: Религия

Человек не предполагает, что жизнь, которую, как он считает, живет, на самом деле далеко не соответствует действительности. Настоящей, оригинальной реальности. Которая скрыта от осознания человеком под плотной завесой сна. Сна наяву. Только пробуждение от этого сна может и способно показать человеку явь, как она есть.

---

ПРЕДИСЛОВИЕ

«А смысл Пу­ти не в том, что­бы дой­ти,

А в том, что­бы при каж­дом но­вом ша­ге,

Бо­сыми сто́па­ми ус­тавше­го бро­дяги,

Цве­тов ка­сать­ся, не сми­ная ле­пес­тки...»

(с) А. Ско­бёл­кин

Сти­хи.ру

Есть та­кое яв­ле­ние в этом ми­ре, ког­да пти­ца, для то­го что­бы за­петь свою прек­расную пес­ню, по­кида­ет своё гнез­до и ле­тит ис­кать куст тер­новни­ка. Она не ус­по­ка­ива­ет­ся, по­ка не най­дёт его. А ког­да его на­ходит, она са­дит­ся нап­ро­тив са­мого боль­шо­го и ос­тро­го ши­па. И за­пева­ет свою вол­шебную песнь. И по­ёт она её так, что в бла­гого­вении от этой пес­ни за­мира­ет вся все­лен­ная.

По­тому что и вся все­лен­ная, и всё, что в ней бы­ло сот­во­рено жи­вут толь­ко по­тому, что есть эта пес­ня. Всё рас­цве­та­ет от её вол­шебных зву­ков, а не­бо, пол­ное сол­нечно­го све­та и глу­бин­ной си­невы, бу­дучи за­воло­чен­ное тол­стым сло­ем тём­ных и хо­лод­ных об­ла­ков, про­бива­ет­ся навс­тре­чу этой пес­не, раз­ры­вая без­жизнен­ный сум­рак до­лины.

И толь­ко шип, нап­ро­тив ко­торо­го си­дит пти­ца, из­ли­вая свою песнь, ка­кое-то вре­мя ос­та­ет­ся как бы бе­зучас­тным к это­му вол­шебс­тву. По­тому что шип ста­рый, по­видав­ший ви­ды, с тол­стой ог­ру­бев­шей ко­рой, на­поми­на­ющей створ­ки плот­но зак­ры­той ра­кови­ны, пог­рязшей в ти­не во ть­ме глу­бины мор­ской. Но песнь нас­толь­ко прек­расна и бес­по­доб­на, что сво­ей жи­витель­ной вла­гой она оро­ша­ет ог­ру­бев­шую ко­ру, смяг­чая её и сог­ре­ва­ет сво­им теп­лом. И в один мо­мент ко­ра ло­па­ет­ся, и из тре­щины на­чина­ет про­бивать­ся рос­ток.

Че­рез не­кото­рое вре­мя под воз­дей­стви­ем жи­витель­ной вла­ги и теп­ла, ис­хо­дящих от этой вол­шебной пес­ни, рос­ток пре­об­ра­жа­ет­ся в бу­тон. Вско­ре бу­тон ло­па­ет­ся, и тог­да ми­ру во всей сво­ей не­пов­то­римос­ти яв­ля­ет­ся прек­расный цве­ток. Кра­сота и бла­го­уха­ние ко­торо­го та­ково, что мир впа­да­ет в без­молвие от его ве­лико­лепия. Он бу­дет цвес­ти до тех пор, по­ка ль­ет­ся эта песнь. А над песнью этой не влас­тны ни сти­хии, ни си­лы, ни вре­мя. Она веч­на.

И это не ле­ген­да. Это - ре­аль­ность.

ЕСТЬ ЛЮДИ…

Есть лю­ди, при­рода ко­торых от­ли­ча­ет­ся от ос­новной се­рой мас­сы при­мер­но нас­толь­ко, нас­коль­ко при­рода ор­ла от­ли­ча­ет­ся от при­роды ку­рицы. Не факт, од­на­ко, что для них са­мих это яв­ля­ет­ся оче­вид­ным. Но, так же как не­воз­можно ро­дить не за­чав, так же и не­воз­можно, что­бы оп­ре­делён­ная при­рода, ко­торая есть в че­лове­ке, не яви­ла бы се­бя... в своё вре­мя. Ак­си­ома.

Есть лю­ди, ко­торым в оп­ре­делён­ный мо­мент ста­новить­ся про­тив­но иг­рать спек­такль, ко­торый они так дол­го иг­ра­ли. Они, вдруг, от­ка­зыва­ют­ся от тех пра­вил иг­ры, ко­торые им бы­ли на­вяза­ны пря­мо с их рож­де­ния. И дан­ное Бо­гом пра­во быть са­мим со­бой ста­новит­ся для них их пра­вом. Это­го пра­ва у них уже ни­ког­да и ник­то не смо­жет ни по­хитить, ни заб­рать си­лой.

Есть лю­ди, ко­торые при­няли свою «крас­ную таб­летку». Они от­ка­зыва­ют­ся жить в ми­ре ил­лю­зий и от­кры­ва­ют се­бя навс­тре­чу прав­де, ка­кая бы она ни бы­ла. Для них нет пу­ти на­зад, они сде­лали свой вы­бор.

Есть лю­ди, ко­торых жизнь, по­рой, не­щад­но бь­ёт бей­сболь­ной би­той по го­лове. От та­ких сок­ру­шитель­ных уда­ров они па­да­ют, те­ряя соз­на­ние. Пря­мо там, где та­кой удар их нас­тиг. Иног­да пря­мо в грязь... При­ход в соз­на­ние пос­ле та­ких уда­ров судь­бы соп­ря­жён с му­читель­ны­ми стра­дани­ями. Но, они опять вста­ют, пре­воз­мо­гая боль, от­ря­хива­ют с се­бя грязь, при­лип­шую пос­ле па­дения, и про­дол­жа­ют свой путь. И нес­мотря ни на что, они при­няли для се­бя од­но важ­ное ре­шение - не ста­новить­ся ци­ника­ми. Они ими и не ста­нут. Ни­ког­да.

Есть лю­ди, ко­торые приз­ва­ны быть сво­бод­ны­ми. Они не про­дадут свою сво­боду за че­чевич­ную пох­лёбку. Их сво­бода сто­ит для них очень до­рого, для не­кото­рых из них она ст́о­ит жиз­ни. Они идут на та­кие жер­твы. Их судь­ба - сра­жать­ся за сво­боду всю жизнь и уме­реть вне рабс­тва.

Есть лю­ди, ко­торых ок­ру­жа­ющие рас­пи­на­ют, раз­ре­за­ют на кус­ки, втап­ты­ва­ют в грязь, под­жа­рива­ют на кос­тре прос­то по­тому, что эти лю­ди - иные. У этих лю­дей есть неч­то от­ли­ча­юще­еся от пус­то­ты, от ва­ку­ума внут­ри. Че­го нет у тех, кто над ни­ми глу­мит­ся. И пос­ле то­го, ког­да ок­ру­жа­ющие всё же умы­ли ру­ки в кро­ви та­ких лю­дей - на их мо­гилах они на­пишут: «Он был ве­ликим че­лове­ком».

Есть лю­ди, ко­торые ос­тавля­ют по­зади всех сво­их кри­тика­нов и су­дей. Они прос­то идут сво­им пу­тём и не мо­гут ина­че. И, нес­мотря на то, что они пос­то­ян­но оп­лё­выва­емы, ок­ле­вета­ны, обес­че­щива­емы дру­гими - они не пла­тят им тем же. Их внут­ренняя при­рода не поз­во­ля­ет им сде­лать это.

Есть лю­ди, ко­торые не сог­ласны на second best и им пре­тит от­но­шение «и так сой­дёт». Они луч­ше ум­рут с го­лоду, чем бу­дут пи­тать­ся по­мо­ями.

Есть лю­ди, ко­торые на сво­ём смер­тном од­ре не бу­дут уго­вари­вать се­бя в том, что они про­жили дос­той­ную жизнь и ис­полни­ли спол­на своё пред­назна­чение. Они бу­дут знать это.

ИНВАЛИДИ́БИЛЬНОСТЬ

«По­веде­ние че­лове­ка, как и вся его жизнь, оп­ре­деля­ют­ся ли­бо ме­рой его сле­пос­ти, ли­бо ме­рой его зря­чес­ти».

Те­ма про­буж­де­ния, проз­ре­ния, осоз­на­ния ре­аль­ной су­ти ве­щей очень плот­но при­сутс­тву­ет и «об­ти­ра­ет­ся» как в ли­тера­туре, так и в ки­нема­тог­ра­фе, в фи­лосо­фи­ях и ду­хов­ных уче­ни­ях. Эта те­ма, тем или иным об­ра­зом, прос­то ви­та­ет в воз­ду­хе, и ей прак­ти­чес­ки всё про­пита­но. В той или иной сте­пени, яв­ности или скры­тос­ти.

Вот жил че­ловек, не ту­жил. День за днем, день за днем. И всё ка­залось, что имен­но так и на­до. И то, что мо­жет быть ина­че, наш ге­рой не по­мыш­ля­ет и близ­ко да­же. Все так жи­вут. Так жи­ли на­ши пред­ки. А че­го мо­жет быть ина­че? И за­чем? Это у ме­ня судь­ба та­кая. И так да­лее... На­вер­ня­ка, вы в кур­се...

И вдруг с ним что-то про­ис­хо­дит. Сю­жеты мо­гут от­ли­чать­ся от то­го, что имен­но и как, но при­водят к од­но­му - наш ге­рой вне­зап­но ме­ня­ет­ся. У не­го с глаз как бы сва­лива­ют­ся шо­ры, зас­тавляв­шие его ви­деть имен­но так и имен­но в том ра­кур­се, ко­торый да­вал лишь очень уз­ко-уре­зан­ную по­лосу «об­зо­ра». И вот эти шо­ры, от­ва­лив­шись от его глаз, рас­кры­ва­ют со­вер­шенно иную кар­ти­ну: объ­ем­ную, с со­вер­шенно иной цве­товой гам­мой. И те ос­но­вы и «прав­ды», в ко­торых че­ловек пре­бывал и на ко­торых ба­зиро­валось его ми­ровоз­зре­ние, не ве­дая ино­го, не прос­то блек­нут, а рас­сы­па­ют­ся в пыль, как ми­фичес­кие ве­лика­ны, ко­торые бы­ли страш­ны в сво­ём ве­личии не­зыб­ле­мос­ти и неп­ре­река­емос­ти, сто­ило лишь дот­ро­нуть­ся до них сво­ей ру­кой.

Че­ловек в его ны­неш­нем сос­то­янии - есть не что иное, как сгус­ток во­нючей, склиз­кой, ядо­витой сли­зи. Сло­ва, пос­тупки, от­но­шение, не име­ющие ни­какой кон­кре­тики, (от сло­ва - concrete, - бе­тон, анг.), прин­ци­пи­аль­нос­ти, ос­но­ватель­нос­ти, не­делан­ности, пон­тов.